Três dias depois, Ricardo retornou sozinho a Xangai.

Ao chegar em casa, percebeu que as luzes da mansão vizinha estavam acesas novamente.

O mordomo informou que a família Cavalcanti já havia liquidado todos os seus ativos no país e que os novos vizinhos haviam se mudado há apenas dois dias.

Ao ouvir aquilo, Ricardo finalmente sentiu a realidade de que não havia mais volta. Ele permaneceu em seu quarto, passando a noite inteira sem pregar o olho.

Na manhã seguinte, pela janela, ele viu os novos moradores desmontando o balanço no jardim; as cortinas rosa e brancas foram substituídas por um verde-escuro, e o carrilhão de conchas que ficava pendurado na porta foi cortado e descartado.

Tudo o que estava relacionado à família Cavalcanti e à existência de Cecília estava desaparecendo gradualmente de seu mundo.

Incapaz de impedir, ele restou apenas entregar-se à embriaguez diária, usando o álcool para anestesiar a si mesmo.

Aquele coração crivado de cicatrizes tornou-se oco, perdendo a capacidade de sentir emoções. Amor e ódio, dor e remorso, alegria e esperança... tudo se distanciava dele.

Seu quarto estava agora entulhado de diversos objetos que ele mesmo fora resgatar na casa ao lado.

Apenas nesses momentos ele sentia lampejos de lucidez. O filho de cinco anos dos novos vizinhos o seguia todos os dias, "caçando tesouros" com ele.

A grande árvore do quintal fora cortada, a terra onde cresciam as rosas fora escavada e as pedras com desenhos de desenhos animados foram estraçalhadas.

A cada vestígio que via, Ricardo lembrava-se de memórias antigas.

A criança não parava de lhe perguntar sobre a origem daquelas coisas; ele olhava fixamente, com mil palavras presas na garganta.

Até que, em um canto esquecido, ele desenterrou uma grande garrafa de desejos.

Ao abri-la, deparou-se com cem cartas de amor escondidas ali dentro, com aquela caligrafia familiar na capa. Em um instante, os olhos de Ricardo se inundaram.

A criança, movida pela curiosidade inocente, abriu a carta do topo e começou a ler em voz alta:

—

"Ricardo, oi. Quando você ler estas cartas, já devemos estar juntos, certo? Do contrário, você nem saberia da existência delas. Nos conhecemos há dezenove anos, e em todos esses anos anteriores, você nem imaginava que eu te amava há muito, muito tempo, não é? Você deve querer me perguntar: já que eu gostava de você, por que não contei? O que quero dizer é que eu sabia que a pessoa que você amava não era eu; havia estrelas dançando em seus olhos quando você olhava para ela, por isso só pude enterrar meu amor no fundo do coração."

—

"Mas agora ela se foi, e a pessoa que ficou ao seu lado sou eu. Embora você nunca mais tenha mencionado o nome dela, acho que você já superou, por isso aceitou ficar comigo. Sei que você ainda não quer tornar nosso relacionamento público, mas eu posso esperar. Posso esperar pelo dia em que você achar adequado, sejam três, cinco ou dez anos... contanto que eu esteja no seu coração, eu esperarei para sempre."

—

"Você me acha boba? Mas estivemos um ao lado do outro desde que temos memória. Já que minha vida começou com você, como eu gostaria que terminasse com você também. Não sei o que o futuro reserva, mas a única certeza que tenho é que, enquanto houver um pouco de carinho e amor por mim em seu coração, eu estarei esperando por você. Sempre, sempre."

Ao terminar de ouvir, Ricardo já estava em prantos. Com as mãos trêmulas, ele abraçou a caixa de cartas contra o peito e saiu tropeçando em direção ao aeroporto.

Como se estivesse agarrado à última centelha de esperança, ele mal podia esperar para cruzar o oceano e tentar recuperar a pessoa que talvez já tivesse perdido para sempre.

Durante a longa viagem de avião, Ricardo não parou um segundo de folhear aquelas cartas.

O amor escondido entre as linhas era como mel, mas também como arsênico.

Aquelas palavras o faziam ora chorar convulsivamente, ora sorrir levemente, ora sentir-se sombrio ou radiante.

Dois extremos emocionais alternavam-se nele, e aquele coração paralisado pelo desespero começou a pulsar novamente.

Mas, desta vez, seria apenas o brilho final antes da escuridão total ou o renascimento das cinzas antes do amanhecer?

Ricardo não sabia que tipo de final o aguardava.

Ele só podia rezar. Rezar para que os sentimentos juvenis registrados pela Cecília de dezenove anos pudessem resgatá-lo do abismo.

Para que lhe dessem uma chance de recomeçar.

Apenas uma.

Uma única vez seria o suficiente.