Os dois se sentaram ao piano.

Sandro, de "bom coração", trouxe uma partitura:

"É o livro que meu sobrinho usou quando começou a aprender. São músicas mais simples. Pode dar uma olhada."

Serena abriu e viu na capa:

Repertório Obrigatório para o Exame de Piano Nível 4.

Serena levantou uma sobrancelha: "Nível quatro?"

Valentina se aproximou:

"Se a senhorita Thea achar difícil demais, posso perguntar pra minha sobrinhinha se ela tem o de nível dois. Ela tem quatro anos, então..."

Serena colocou o livro sobre o piano sem abrir e sorriu: "Não precisa."

A voz dela era agradável, o sorriso vivo, e alguns convidados do salão ficaram levemente distraídos por um segundo.

Do outro lado, Rafael viu aquela expressão de Serena e soube na hora que ela tinha tudo sob controle.

Ele não conseguia explicar, mas tinha uma confiança instintiva nela.

Mesmo sabendo que Henrique no piano era mediano na melhor das hipóteses. O filho preferia finanças desde sempre.

"Quinho, pronto?" Serena virou para Lorenzo.

Os dois trocaram um olhar que só eles entendiam.

O salão ficou quieto. Todos os olhares foram para o piano.

Sem dúvida a mulher era linda, uma beleza com algo invasivo. Antes, quando Valentina entrava num lugar, os olhares naturalmente iam para ela. Mas naquele momento, com as duas no mesmo ambiente, todos olhavam para Serena sem conseguir desviar.

A primeira nota soou. Foi Serena quem tocou.

Sandro quase deixou escapar uma risada.

Ele não era especialista, mas aquilo estava errado. A partitura estava em Mi maior, e Serena tinha tocado em Ré maior.

E com a "mãe" errando, o menino ao lado errou junto.

Sandro de repente sentiu que a disputa estava sem graça.

Adversária sem habilidade que tinha só a aparência era uma vitória vazia.

Os convidados ao redor também já tinham começado a deixar escapar expressões de escárnio.

Só que por respeito a Rafael, ninguém se atrevia a rir do filho dele.

Os dois no piano pareciam estar completamente imersos no próprio mundo, tocando sem ordem aparente.

Sandro e Valentina se entreolharam com um sorriso e estavam prestes a se virar para ir embora.

Foi então que o som do piano mudou de repente.

Como uma montanha-russa que depois de toda uma subida longa e tortuosa finalmente chegou ao topo.

E então veio a descida acelerada, as viradas, os giros vertiginosos.

As notas explodiam das teclas em velocidade absurda, como pérolas caindo em cascata, umas sobre as outras, sem pausa.

Rápido demais para o ouvido acompanhar. Como um rio que transborda e vai embora sem pedir licença.

Mas aquilo era só o começo.

As notas continuaram, ora altas, ora graves, e a mente ia para um campo aberto onde mil cavalos galopavam juntos, trazendo consigo a grandeza de quem pode varrer o mundo.

Do ouvido ao coração, da espinha ao couro cabeludo, cada centímetro do corpo formigou.

Todos no salão viraram os olhos para o piano.

Os dedos de Serena e Lorenzo voavam pelas teclas em velocidade impossível de acompanhar. Só rastros.

E foram acelerando ainda mais.

Os poros dos ouvintes se abriram. Os pelos ficaram de pé.

O salão luxuoso foi tomado por algo que tinha a intensidade de uma batalha.

Alguém foi o primeiro a reagir, os olhos arregalados de espanto:

"É

Cinzas

. É a

Cinzas

!"

Cinzas

era a peça final do mestre de piano Tu, composta sessenta anos atrás.

Trinta anos depois de sua morte, ninguém mais havia conseguido tocá-la.

Não era falta de técnica. Era falta de velocidade de mão, algo que nenhum pianista contemporâneo havia conseguido igualar ao do mestre Tu.

A composição exigia técnica, sim. Mas acima da técnica, exigia que tudo fosse executado de uma vez, sem cortes, numa velocidade que era praticamente impossível para um ser humano comum manter.

Quando o mestre Tu morreu, o mundo do piano entrou em luto coletivo.

Cinzas

foi enterrada com ele, tornando-se uma peça que existia só como recordação.